“吼啊啊啊！！！”

“锵！！！”

这一下，他全身肌肉都撕裂般疼痛，眼前一黑，几乎站不稳。

可刀还是砍下了！

火星四溅，刀刃崩裂！

坦克纹丝未动。

他喘着粗气，口中已全是血。

他知道自己活不了。

他也知道，他改变不了任何结局。

可他还在砍。

他不能停。

他是王子！

他是沙皇之子！

他不能就这么倒下！

哪怕……最后只剩一口气，也要劈这铁怪一刀！

哪怕——死得像条狗，也要死在炮塔之下！

坦克炮塔上，一名明军机枪手冷静地抬起头，拉开副枪仓门。

他看到一个全身浴血、披头散发、眼睛血红的疯子，正在拿刀劈他的车。

机枪手没说一句话，只是叹了口气，从胸口抽出一把54式手枪。

“砰！”

子弹精准穿过阿列克谢的眉心。

他的动作猛然一滞。

整个人仿佛被暂停。

下一秒，他双膝一软，跪在坦克履带前。

那把滴血的指挥刀脱手而落，插入泥土，微微颤动。

他的身体缓缓倒下，脸朝上，睁着眼，仿佛直到最后一刻，他都不肯相信：他连这铁疙瘩的一道裂缝都砍不出来。

风吹过，染血的披风在地上铺展成一张褪色的旧国旗。

他躺着，脑中最后一缕意识像是挣扎着浮出水面的残影。

他想起了父亲——那个脾气暴躁，却又眼光深远的米哈伊尔。

他曾恨透了父亲的控制与斥责，可此刻，他多希望父亲还活着。

至少……可以再骂他一顿。

他想起了摩斯科。

那座圣堂林立、钟声悠远的古老城市。

想起雪中红墙，想起夜色下的克里姆林宫，想起王宫里陈旧的油画、银制的圣像，还有母亲墓前那盏常年不熄的长明灯。

可现在，那灯还亮吗？

他不知道。

他也不敢想。

他的血，正在迅速冷却。

伤口不再剧痛，只觉得麻、觉得轻飘飘的。

体温正在一点点从指尖抽离，仿佛灵魂正在被风带走。

他开始冷。

不是冬天的冷，而是——再也回不去了的冷。